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Monica Messa
Le 50 poesie di Monica Messa
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| Amo molto
gli aeroporti
le stazioni
i centri commerciali
i parcheggi
le sale d’attesa.
Non devo loro nostalgia
o rimpianto o attenzione.
Asettici anestetici,
templi dell’inesistenza.
Straniera,
la fretta unica
compagna e
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| Casa.
Arterie segrete
percorrono le tue mura,
di cemento armato
le tue ossa lunghe.
Stringi vite
fra mani gentili,
accovacciata
ai bordi della
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| Si può fare.
Si può prendere il dolore
- quando è tanto -
e trasformarlo persino in canto.
L’ho visto fare.
L’ho visto prendere, urlante,
con entrambe le mani
e stringere talmente forte
da divenire diamante.
Diamante che luccica
ad occhi
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| Scrivo con la penna e col rasoio
poesie che nascono per sbaglio,
olio su ferite,
lama fra le ossa,
celano scintille
che innescano altre pene.
Con la bocca color geranio
un po’ socchiusa
- di spocchia e di rivoluzione -
manipolo i rami un
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Noi siamo volatili, ma eterni.
Luci ostili,
senza tempo,
plastificano momenti
senza odore.
Aria grassa
penetra
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Seduto
fra infanzia e adolescenza
ci guardi obliquo e ispido
come erba robusta di prato.
Neanche i tuoi occhi
fanno silenzio,
pozze d’inchiostro,
tempesta in agguato.
Prendi un po’ fiato,
solo un minuto,
aspetta la mia mano
lenta
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| Ogni sera tiriamo fuori la nostra coscienza,
floscia come un orologio di Dalì,
e la poggiamo sulla sedia,
assieme agli abiti smessi.
Capita che distrattamente
dal nostro giaciglio la osserviamo:
piccole macchie indelebili,
qualche ombra
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| Quando morirò
voglio che mi dedichino una strada,
una strada pietrosa,
delimitata da canneti
stretta e lunga
che conduca ad una spiaggia.
Quando morirò
voglio che mi dedichino una piazza,
una piazzola in autostrada
circondata da montagne
con
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| Sei il mio calmiere
contieni i miei picchi
sostieni i miei sbalzi.
Sei il mio specchio
in te mi misuro
cerco confronto.
Sei il mio porto
approdo sicuro
da te sempre io ritorno.
Sei pane, aria, acqua, vita,
sostegno, luce, bilancia,
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| Troppi sogni, per la schiena di un bambino.
Li carichiamo per alleggerirci l’anima,
ma il peso prima o poi ritorna
col supplemento.
Perché non
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| Vorrei scrivere una bella poesia
Che tratti di vita e di morte con grande maestria
Che racchiuda in sé la formula dell’intero universo
Che ci si possa vedere e riflettere attraverso
Che scuota le coscienze di tutte le nazioni
Che sia di
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Invia un messaggio privato a Monica Messa.
| Profumo di cera e mortadella
passi trascinati dietro ai due Santi vestiti di nero,
acqua di cristallo che serra le caviglie,
gelato allo spungato che cola sulle dita,
la vite che si arrampica sul dorso della casa,
i gigli incandescenti che si piegano
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| Mi piacciono
i cerchi che si chiudono
le questioni risolte
la convergenza delle cose.
Mi sorprende sempre
la simmetria nel caos,
grande e piccolo che si assomigliano,
grande e piccolo che si comprendono,
come nel bicchiere
il mio sorso di
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| Quanto pesa una lacrima?
Sono sprofondate intere città
sotto il pondo di una lacrima,
inondate foreste,
scavati solchi profondi
sul viso degli amanti.
Ma cosa resta
di fronte alla lacrima
stillata dagli occhi di un bambino
ingiustamente
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Nuvole nere, assiepate e pungenti,
cariche di cattivi presagi,
come fuliggine filiforme
impigliata fra i capelli.
Strisce di pensieri
si oppongono a questo sole gagliardo,
e lo sfidano come nani guerrieri:
- Mi oppongo -
sembrano urlare
-
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Le mie poesie
indossano blue jeans
e giubbotto in ecopelle.
Han gambe lunghe
e calzano ballerine
per danzare comodamente
e saltellare di cuore in cuore
con vertigine di borotalco,
e sopravvivere al loro tempo
come farfalle sottovuoto.
Le mie
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| Che cosa volete da questa poesia?
Un sorriso,
una carezza,
una formula di vita,
uno specchio riflesso,
un volo su carta?
Oppure volete parole
un po’ molli
fatte di cenere grigia e ormai spenta
che parlino di letti sepolti da corpi
nidi
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| Non può, Signora, non provare
questa maschera rilassante e antietà,
leviga le rughe,
scolpisce il sorriso,
donerà alla sua pelle gran tonicità.
Contiene una formula speciale
con ingredienti naturali e nutrienti
colti da mani piccole e
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| Io con me non ci starei.
E non per le usuali ragioni
che ciascuno esibisce
come chi mostra fiero
una ferita di
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| Sotto un cielo
che non lascia scampo,
sigillato a piombo all’orizzonte,
nell’acquerello di vaghi pensieri
intingo la punta
del mio sentire
e ne resto troppo
intrisa e fradicia
come spugna immersa
in rosoli profumati,
che la mano incauta di un
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50 poesie trovate. In questa pagina dal n° 1 al n° 20.
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