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Willy Zini
Le 277 poesie di Willy Zini
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È come lo sprofondare
nel pensiero,
in un gioco di specchi
che si rinfrangono
all’infinito.
Il cortocircuito visivo
che riflette la prospettiva
paradossale, gli “infiniti mondi”,
terribili e tendenti alla
ripetizione
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Via, ascoltalo
sgranellare
via sino al più
piccolo frammento -
vento.
(uno sciabordìo di lacrime
è così smanioso
di rinascere in me).
Silenzio, il mio morire
del morire di particelle
è contaminazione e morte:
non ci si può astrarre
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Staccato il filo
del ricordo,
l’eutanasia del pensiero.
(Lo sapete vivi che siamo già morti?)
Ho visto la macina
stritolarlo – non v’è più
il senso dell’intero.
(Né lo sforzo, nevvero?)
L’inconsolabile inedia
nella complicità
della
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| E per sempre permeati
da questo flusso inattingibile
le nostre anime si perderanno,
si scambieranno sguardi obliqui
e sorrisi claudicanti, ma rivolti
all’in sé in vista dell’immenso,
ci riscopriremo sondando le crepe
del destino che ci ha
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I libri nutrono
i cervelli, ma li drogano.
Allo stesso modo
li possono risucchiare,
spargendo una patina
offuscante di fronte
alle retine dei cosiddetti
“edotti”, imponendo
in reticoli di pensieri
e parole le sbarre della cella
d’inchiostro
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Lo smarrirsi nel microscopico
il richiamo della scimmia
il privilegio dell’azione
perlopiù inconsapevole!
Nel silenzio della natura
quel silenzio vuoto
rifugio della consapevolezza -
il rifiuto categorico
di ogni pericolosa
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Vita, amore in Dio:
la « Verità ».
L’imperituro
riflesso ingannatore:
quel Bene bramato
con tutte le viscere
propense al giusto
e tutti i torti
nel segno del vero.
Un sottile straccio
di terra che ci separa
dall’assoluto.
La
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Passetti di nuvola
arrampicano la montagna,
le scivolano addosso
scalando le impervie vallate
scrutanti,
millenarie,
corrucciate,
sempreverdi,
eterne compagne.
La maestosità
brucia e svezza
le minuscole fattezze
di tutto ciò che
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Una rivoluzionaria intuizione,
nel grembo di carne l’embrione divino:
l’incarnazione del Dio
nella donna che si auto
vivifica –
la vita insegue
la morte, nella vita
la sorte e inespugnabili
sentimenti distorti.
La vita
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Urla scimmiesche
e tempeste narcolettiche
seminano sorrisi ebeti,
o cigli corrucciati;
e a mazze e bastoni
degenerano le quisquilie.
Siamo nell’epoca
del grido più stupido
della storia. L’Angelo
volge le spalle inorridito,
il vento soffia
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Un Giano Bifronte, la doppia faccia
della Libertà,
che ti schiaccia
nell’angoscia
della troppa scelta,
paralizza.
Che dona
la demistificazione
della falsa speranza,
consapevolizza.
È come una bestia che va
cavalcata e
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| È successo di nuovo:
sganciato e rarefatto
sento i filamenti
dell’essere, degli esser - ci
contorcersi -
così più vero il suono,
non nel senso del suo senso
ma il rumore del sentore
antecedente alla presunzione
di saggezza:
è successo
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| In quello schizzo di stelle
- la meticolosità del caos -
ritrovo la vicinanza più intima
viscerale, insita
nel groviglio di nervi
fasci e reazioni,
l’elettricità di carne
che si discioglie
in sostanze microscopiche.
Alle volte sono
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Nell’eterno presente
delle mie piccole morti
quando il respiro s’affanna
e l’apnea avanza,
nel silenzio da cui si dipana
più forte di ieri
il caos ordinario
di vite in scatola
di uccellini in gabbia
che osannano le sbarre
di una libertà che
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Aria o non Aria,
questo è il dilemma!
Aria più o meno preziosa,
lavorata, sublimata,
riscaldata e proferita.
Aria che leggera
smentisce il vuoto
che deve essere
combattuto, deve essere
riempito dalla superficie
di apparenze, di opulenze,
di
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Chi è nato ad occhi aperti
vede le macerie,
vive le miserie e soffre
al soffrire d’ogni essere.
Nel dolore condiviso
l’unico possibile senso,
l’unica salvazione:
la Compassione.
Diffidate delle leggi incise
sulle tavole che partorirono
il
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Cerca la poesia:
Leggi la biografia di questo autore!
Invia un messaggio privato a Willy Zini.
Indirizzo personale di Willy Zini: willyzini.scrivere.info
| Ricordi e rovine -
è un concepirsi altro
che marchia negli organi
l'estatica meraviglia,
l'Uno.
Ricordi e rovine -
istantanee difettose
e la memoria si sgretola
in schizofrenico guazzabuglio,
la Frammentazione.
(Ricordi,
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Ho perso la mia coda
di lucertola -
era la mia preferita.
Così ho perso
la voglia di gustare
un’alba, anzi
l’ho dimenticata
come ho dimenticato
le bugie che mi hanno
otturato e stuprato
le orecchie. Che mi
stuprano e mi otturano
le
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Nulla impedisce
all'universo di essere
quello che è,
che lo si voglia
o meno,
gli elettroni hanno
sempre la meglio
sui neutroni,
e pure sui protoni.
Prototipi di noi stessi,
questa la realtà,
immaginine ostentanti
cori
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| Tanto non ti capiranno.
Non ti capirai,
mai.
È un'attraversata
dove tutti guardano
dalla piccola feritoia
della propria anima.
È una fervida illusione
che sa di amaro ma è
dolcissima, si ritiene
e va svelata.
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Che poi son facce simpatiche
in fondo,
segnate dalle stesse
intemperie.
Forse è appena scoppiata
la quarta o la quinta GM,
ma mica me ne accorgerei.
E tutti quelli che fingono
e come sciamannati gridano
alla fine del mondo
son poi
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| L'astuzia di essere qui,
l'astuzia di sentirci, e viverci.
La distrazione a braccetto
dell'abitudine – una forca
a sterilizzare mani dense
di poteri solo potenziali, anche divini.
Mani silenziose ma efficaci,
rare e incontrastate.
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Le ombre, qui con me
nella notte, nella luce
del sole bianco, nella mammella
della mucca galattica, la via
lattea, pioggia di pianeti spermini;
fecondazione della vastità
del nero del nulla del vuoto
dell'incognita...
Certe facce
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| Questa mattina
mi sono dimenticato
di ricordare -
ero membrana epidermica
in balìa di vibrazioni cosmiche.
Un amplesso d'aria
e materia nera
inglobato nella danza astrale,
nelle venature del solo ricordo
possibile:
il
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| Tracannarsi fino ad isolarsi,
divorarsi, sacrificarsi.
L'autolesionismo è imperante
là, dove a trionfare è il benessere.
Curiosi ammassi
di impasti di nervi, di reazioni
chimiche e fisiche oblique:
non c'è
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| Il sentiero nell'oscuro
è la sordità interiore,
un vuoto che riempie carcasse.
Dematerializzazione della carne
la dittatura delle onde
il trionfo dell'invisibile.
Il rovescio della medaglia
è un bizzarro modo
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Lampi tuoni fulmini
e fantasmi
stelle ombre poltergeist
e una canna
a fumare dentro l'inquietudine,
a rinvigorire lo choc -
il nuovo che avanza
in persone macellate,
la spettacolarizzazione
della perdita, i Cato Maior
ululanti, i bambini
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| Sono suoni
solo suoni, sai?
Accartocciarsi
nella vertigine.
Nella dimenticanza.
Vivere
d'interstizi.
D'intercapedini.
Dialettica la realtà
slabbrata: senza limiti
niente oltre.
- il verso -
soglia
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Psuedo pericoli vicini
e atrocità lontane
- è veleno -
i crani crepati
come ghiaccio sottile
- fuga solitaria -
i cuori irrorano
adrenalina tossica
- offuscamenti -
chi ha più paura del buio
quando il Sole non
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| Tra brandelli di realtà
etereo il Velo
omogeneizza tutto.
Il dramma dell'altro
strappato dall'Io:
la tragedia dello Spirito.
- In Societas malata,
è malattia la salvazione? -
Forse, ma non c'è passato.
È tutto
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277 poesie trovate. In questa pagina dal n° 31 al n° 60.
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