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santo aiello
Le 2488 poesie di santo aiello
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Leggeva i poeti dell’Est
nella solitudine della parola
dietro la finestra l’inverno greve
dietro i vetri appannati
si aspettava la neve
nei giorni brevi di
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| Seguo la notte
- questi passi velati
sotto le ombre degli occhi
- muovi l’incantesimo
io ho visto, la tua mano stringere
qualcosa di indefinito
-seguo la
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La voce è nel vento
la mano che scuote
le tende, le foglie
la voce è nel vento
la freccia che arriva
il
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Dondolava, su ciglio della strada
spinta dal vento tiepido del mattino
qua e la, dolcemente incerta
una margherita - ipnosi del nulla
un punto fermo che trema
una riga nello spazio e nel vuoto
i pensieri spazzati dal movimento
com’è facile
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La solitudine della luce
costretta a fermarsi, sulle superfici
distesa e piatta in alcune ore
spigolosa verso sera
dopo avere aspettato invano
la parola che cade e che germoglia
sui muri screpolati del giorno
solo silenzio, occhi chiusi nel buio
a
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| Che i tuoi occhi scelgano dove posarsi
che non debbano subire le immagini
che i tuoi occhi trovino riposo, nell’acqua
nei riflessi morbidi della sera, verso la notte
che i tuoi occhi vedano nel buio, quella luce.
Una luna placida scrisse i suoi versi
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| Nella sua crudele bellezza
l’oleandro si mostra al sole
brucia l’asfalto sulle strade
si deforma ai miei passi
mentre il miraggio oscilla
l’inferno e il paradiso,
e la terra e il mare
odorano dei suoi fiori
del suo veleno profondo.
Io guardavo
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Bevo dalla tua coppa
dalle tue umide labbra
quella rugiada di stelle
che si trovano sul soffitto
qui sopra il
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Stanca di esistere
curva, si posa una luce
stesa sul prato,
la notte di chiara luna
dorme, tra i fili umidi d’erba
- un sottile silenzio nelle cose -
sogno di stelle, le più lontane
sogno,
la balena, che torna nell’abisso
quando brilla il
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| Vanno e vengono le parole
che sembrano schiumose onde
si dissolvono alla riva
prima di riapparire dinanzi
si ripetono come gli attimi
che tutte insieme fanno un mare
vanno e vengono le rondini
e i gabbiani trovano rifugio tra gli scogli
questo
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In ognuno di noi abita qualcosa di inspiegabile,
che non ha nome.
La poesia è un tentativo di spiegarlo,
di farlo conoscere al
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| Il dolce ricatto nel tuo corpo
come nel linguaggio delle nuvole
cambia nel continuo sfumare
nel divenire e nell’essere
parole scritte sulle labbra
accenni di sole e nuvole
mentre la pioggia aspetta di cadere
indecisa, se essere fuoco o
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Quando la notte,
perde il suo peso
e chiara è la collina
quando svolazzano anche i pensieri
verso l’alba che è vicina
quando si tace anche per tacere
quando si resta immobili
persi, come i profumi nell’aria
quando nella pozza trovi il
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Sono cadute le ali
non c’era nessuno
sotto le nuvole non c’è
mai nessuno a raccoglierti
dov’è il mio corpo?
Piccole onde del mare
di quale linguaggio siete mistero?
Si spezza l’alba nell’ inchino
quando il tempo ci guarda
e nel silenzio, la
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| Sogno tutte le notti
attraverso il prato e le luci
stendo le mani verso la pace
quando si apre il sipario
e si comincia a suonare
quando i bambini corrono
nei cortili che erano i nostri
sogno tutte le notti
ho imparato a sognare
a nuotare nei
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| Un cielo chiaro
trasparente
sue ali, al sole
tracciano l’infinito
un oceano azzurro
mi allaga il
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Indirizzo personale di santo aiello: santoaiello.scrivere.info
Oltre Oltre la porta (Riflessioni) |
Destino La ricerca della felicità ("Tra i diritti inalienabili dell’uomo: la tutela della vita, della libertà e la ricerca della felicità" Thomas Jefferson (1743-1826) (Sociale)) |
Bianca Tema libero |
| Dentro i pensieri
e non uscirne fuori
quando viene la notte
quando i muri si screpolano
in silenzio
e qualcosa cede dentro di noi
lascia il passo
dentro i pensieri, chiusi i porti
i nodi stretti delle malinconie
non temono l’alba
si guardano in
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Magnifica solitudine
come lettera chiusa
che ti arriva di notte
e non la vuoi aprire
per timore che sia vuota
scrivi le mie lettere
nell’ombra della sera
senza indirizzo ben preciso
ho davanti a me il mare
e dove mi arrivano gli occhi
li,
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Scrivimi dell’assenza
disegnami i contorni di quel tempo
con la matita nera, come la notte
spingila sul foglio o sulla pelle
metti insieme le parole, gli istanti
stringi questo nodo triste attorno al cuore
rendilo sublime, come fanno i
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Chi suggerì all’uomo, l’idea del volo
dei cieli aperti e degli spazi?
Il vento, è stato sicuramente il vento.
Non un dio o una presunzione
neppure un orgoglio malato,
ma è stato il vento, quando soffia
è allora che senti che ti manca
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Tutto si spiega
faticosamente con le parole
mentre le cose parlano
da sole, illuminate di luce
mentre il tramonto ci avvolge
in un nuovo silenzio
facciamo finta di aver capito
tornando a casa
con le mani vuote
le tasche vuote
e il cuore in
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| I diari della notte
le pagine silenziose
sparse dal vento
ci scrissi sopra la solitudine
la poca luce che mi entrava
quando si chiudono gli occhi
e cominci a pensare
e speri che finisca presto
e che arrivi il sonno
quando la luna ci guarda, e
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Sta in ciò che vive e lo senti pulsare
per alcuni è un movimento, qualcosa simile al vento,
per altri una ragione, un pensiero.
Un azzurro cielo che scorre nelle vene,
un insieme di sillabe o di parole, qualcosa
che si manifesta nel bisogno di
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So di te, un’impronta nell’alba
un leggero profumo sulle mani
so di te, di una gonna al vento
i tuoi capelli sul viso, so di te
l’odore di carta stampata,
di un libro, di un giornale
so di te, di un geranio che appassisce
e nessuno lo nota
di te
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Dormimi accanto
come un’alga, che ondeggia
nella corrente del fiume
e si culla, nelle calde correnti
dormimi piano, vicina ai miei
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Inutile poeta, come le ali
spezzate,
di una farfalla
e qualcosa muore
quando si abbassa lo sguardo
e non si riesce a dire il cuore
inutile poesia
se il fiore appassisce
si piega su se stesso
il peso del mondo e delle mani
più grave è la vita
se
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Quando mi parli dei tuoi segreti
sento che in me, si risveglia una gemma,
un pugno di carne chiamato cuore
e ad ogni passo che fai, ad ogni parola
questa sussulta come se si svegliasse dal sonno
e si ricorda di cose lontane, di giorni scritti nel
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Una poesia scritta col sangue proprio,
con una penna antica come una volta.
Intingere non nell’inchiostro,
ma nelle proprie vene dove scorrono le parole.
Una poesia accesa, di un rosso vivo che sfavilla,
un poema di battiti fino alla morte,
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I poeti, deliranti
inseguivano la vita
e il vento
piegati come l’erba
sui loro fogli silenziosi
stringevano forte l’anima
la costringevano al volo.
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Ma la mia anima conosce l’azzurro volo
uscirà dall’ombra come un germoglio a primavera
ha le
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Le rondini, volteggiavano sull’acqua
improvvisi colpi d’ala, incerte direzioni
faticava il pensiero a rincorrere la rotta
su e giù per la vita, spesso senza freni
sfioravano le acque, si innalzavano nel cielo
questa improvvisa voglia, di avere quelle
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2488 poesie trovate. In questa pagina dal n° 91 al n° 120.
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