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Ci sono semplicemente
pesciolini fritti nel mio piatto
e una bottiglia che sta per finire,
l'odore stantio del tabacco troppo tirato.
Tchaikowski suona
mentre fuori al freddo
alberi svolazzano come bandiere:
pioggia fredda muri scricchiolanti fanali rischiaranti e fruscii,
fruscii di pazzi che volano su pozzanghere
con la loro macchina,
per un nuovo chilometro e poi un altro.
Una nuova ennesima guerra scoppia
e quando la Bomba sarà pronta
nelle mani di chi non sa che fare,
attenderemo tutti la sua scelta,
poi nulla di più.
Potrei urlare nei manicomi,
senza essere sentito,
la mia roba.
Sarebbe la medesima cosa
che gridarla qui, fuori, fra la gente che si dice normale.
Ho negli occhi l'immagine di una bambina,
negli orecchi le sue parole,
nella mente la sua rassegnazione,
il suo essere sotto shock
mentre parla i proiettili volano
e le persone planano al suolo.
Immagini che corrono nella testa, nel cuore
ma si fermano nelle budella e li,
sono difficili da mandare più giù.
Non scriverò mai nulla che possa far si
che quella bambina venga ricordata,
non scriverò mai nulla che possa far si
che quella guerra finisca...
...forse non scriverò mai nulla
che abbia senso essere scritto!
Tchaikowski, suona, te ne prego!
Tchaikowski, non ti fermare!
Ci sono sempre lunghe tempestose notti,
pronte ad ascoltarci
e rimaniamo solo tu ed io
con tutto il resto che c'è! | 
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| Charlo |
21/01/2009 01:01 | 1114 |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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| «non so quanto possa valere questa poesia, non so quanto possa valere ciò che dice. il video parla da solo, non c'è molto da aggiugere.» |
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