Che strano,
non odo più
canti di rane
di grilli
nell'umida
sera stellata,
nè canti di cicale
nel meriggio
australe
sotto il sole
cocente di Luglio.

Nemmeno i maggiolini
han fatto capolino
a primavera,
compagni di sera
sulle mie mani
per poi tornare a
volare nei cieli lontani,
le lucciole, han spento
la luce da anni,
veleni
distruggono il mondo
che ignaro subisce,
la gente
che vede
e che sente
fa finta di niente.

Mandorle acerbe
ingoiamo
e l'amaro si espande
nei corpi di umane
persone
che vivono ancora
sognando.