Sotto al portico di campagna,
tutt’intorno gare silenziose di verde
e prove d’orchestra senza spartiti d’animali
-Serafico, Io ricucio il tempo alle spalle
con istanti di respiri e teorizzo il futuro
baratro sicuro ma saggio è in miglior modo
arrivarci con anima allargata, in armonia
-Spietato assassino, il sole affama, cuoce
rende scheletri amori e intenzioni
-Questo mese è un calcio alle ossa reumatiche
è un forno ad arrostire germogli d’idee,
metà traguardo di anno, sosta a riflettere
tra vita persa e esca di dubbio recupero
ma unica speranza è... tentare l’abbocco
non tuttli gli ami tirati sono assassini
a volte perdono lucro infilzato e tornano
lucidi bagnati al malefico manovratore,
lumi in mappa al proseguo, al perseverare
di cavie al destino
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