Maturano disabitudini
al sole rachitico
di una novella libertà
presunta.

Ho svolto amori
come temi.
Lenzuola d'amanti,
come equazioni
in cui l'incognita è rimasta.

Ora solitaria,
come un uccello appollaiato,
guardo i finti nodi
sciogliersi
tirando appena.

Un frinire di cicale
frulla
dove sfuma
lo sferragliamento del merci.

Quando calma di capelli
e fili d'erba
e bocche di polvere impastate
ne contemplano l'assenza,
la sua insulsa eredità
è un vortice asciutto.
Che svanisce.

Come traversine
la sequela dei miei giorni
inchiodati a terra.
Muti alle intemperie.
Con l'unica consolazione
di possedere in sé
la traiettoria.