Ombre che vanno
ombre che ritornano
in questa notte
di lenzuola fredde.

Il mento tra le mani,
incrociate le gambe,
cerco di ascoltare
il silenzio che batte dentro.

Guardo il vuoto
vedo lo squallore,
lo tocco,
mi scuote di puro sgomento.

Traccia
di vernice indelebile
cieca agli occhi,
pulsa il dolore.

Si muove
il tempo,
e non fa
rumore.