Vagano erranti, oppresse
dall'oscuro riflesso
d'uno spiraglio di vita...

Bramano emozioni,
di tempi passati,
frammenti di cuori
ormai dimenticati...

Sono anime vuote,
quadri senza tela,
privi di colori,
di passioni.

Carne tremula
nella fitta coltre;
con passo forzato si
perdono alla vista.

Oltre i quadri senza tela
v'è il vuoto,
che tutto brama,
che tutto inghiotte.

E nel ricordo resta salda
un'ultima tela...

E' il lento sbocciare
d'un fiore al calar
dell'inverno.