Piove!
Un grigio nuvolo
stagna sulle logge
traboccanti
colori e fiori di primavera.
Saette,
accecanti,
disegnano tetre ombre
nella volta.

Usci dischiusi,
sballottati
come insegne al vento,
ovattano
scrosci improvvisi
e calpestio di selci.

Sotto l'androne
di un portone antico,
trova riparo un mendicante.

Sguardo velato,
privo di passioni,
tende la mano
a chi gli passa accanto.

Pupo senza fili,
sul palco della vita,
riversa il suo coraggio,
piange.

Non vi è più traccia
dei valori antichi,
spazzati via dal tempo.
Il borgo corre,
lo scansa,
infastidito.

Poi,
come per magia,
il grigio
apre uno squarcio al sole,
e tutto si colora.
Solo il mendico
resta nell'androne,
ostaggio
della sua malinconia.

E là
lo scova il Fato.

Soldato fedele
a guardia del Creato.
Setaccia vichi e vie,
varca mille soglie,
chiave del gran Disegno,
Messo di ogni sorte.

Se veste seta
e finimenti d'oro,
gioia e fortuna porta.
Falce, tracolla,
lungo manto nero,
solo disgrazie e morte!

Alza lo sguardo in cielo
il mendicante.
Vede il Soldato,
lo scruta,
attentamente.
Veste con manto nero
nella via;
guarda sotto l'androne.
Finalmente!