In questi giorni strani di sgomento,
scende il silenzio dentro e la paura;
già vuote d’allegria son queste mura
e il passo incede sempre più a rilento.

In una morsa stretti d’incertezza,
nel buio brancoliamo e nel mistero
di voci vaghe per il mondo intero.
S’è persa per la strada ogni bellezza,

ché l’albero di Giuda più fiorisce,
dove si spegne e muore la coscienza
e regna l’interesse e la violenza;
la fede nel domani allor finisce.

Sul nero d’ogni strada l’aria vola
e c’è un silenzio strano per la via;
delle rondini cessa l’allegria
e ogni battito ancor tra le lenzuola!

Che mondo diverrà senza più canto?
Vuoto d’amore privo dell’incanto

d’albe radiose e di tramonti accesi,
se mente e cuore a questo sono arresi!