Un secondo raccontato,
il cavillo di una foglia
di lanciarsi a perdifiato,
sull’impiantito di ciniglia.

Questa foglia non si cura,
né di base, né di altezza,
se finisce oppure dura
il suo moto di certezza.

Poi mi stuzzica il pensiero,
alle possibilità dei sensi
di intuire mai un sentiero:

che le orme dei mei passi
han percorso per intero,
ancor prima che vi andassi...