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C’è paura
nella pelle stanca, nel colore che cambia
di questa pelle consumata dal vento.
Il silenzio, di questo tempo
di parole vuote, di giorni invalidi
socchiusi tra le labbra amare
di passi che non seguono
le orme del pensiero.
C’è paura
nell’attesa che insegue
ciò che è già vissuto
perso, nello scorrere
nel rincorrere le idee
sazie di lacune vuote
piene di rime elementari,
banali sussulti di pensiero.
Quello che non sento,
nell’ardore che indomito inseguo.
Non sento.
Eppure raccolgo
quella paura sottile
che il tempo disegna
sul corpo che cambia.
Ecco, lo scatto, il fremito.
Quell’odore di pioggia
che non sento più,
quell’egocentrica ambizione
di afferrare l’infinito.
Quello che non sento,
quello che non posso più sentire
nella mia voce che mi chiama
nelle mie mani che mi abbracciano
nei miei occhi che mi guardano,
in questo "io" distratto
perso, nella mia stessa caricatura
immaginaria, folle, amara. | ![Poesia in esclusiva Poesia in esclusiva](http://www.scrivere.info/images/esse.gif)
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