In orbite di aria
compressa la mente,
compita si adagia
- rinnega negando gli opposti-
al pensiero, pensato, che sente...

Meteore o frammenti,
si addensano eterei
prosceni, fulgori viventi
-singulti del tempo sbadigli-
sestine di codici purpurei...

Si dà che chi trama presuma un ordito,
se ne tesse fin solo il contorno
il tono sogghigna sbiadito
-Accento va posto alla meta!-
e ride fin dove muore...

Metà del giorno!