È colmo il vento di parole mute,
che cullano l’azzurro del bel tempo;
ma, spesso, quando sibila, nel petto
riapre scure frane, per gettarvi
scheletri di silenzio senza labbra,
sì come lame che straziano l’anima!

Muta è l’alcova, un tempo di sospiri
e gemiti ricolma! Ora la neve
fuori incatena ogni suono e moto,
mentre si cheta pur l’irato vento;
volteggia solo un tremulo respiro
sul silenzioso, infinito squallore!

Sulle pareti s’agita quell’ombra,
che vorrebbe parlare e carezzare,
ma resta muta e poi di colpo sfuma,
lasciando traccia d’alito leggero
sulle mie labbra aride di baci,
placando alfin la sete dell’amore

eterno, che neppur la morte spezza;
scende la pace come una carezza!