I respiri sono stati giustiziati
urli attaccati ai ricordi
nei bordi confidenziali
degli anni passati.

Chi è convinto che i vivi
sfogliano le pagine di libri
per nutrirsi del sapere
si accorgerà ben presto
che per alcuni il pretesto
del non ho tempo
è il voler sapere la fine
anzitempo.

Nell’indice del perdono
il frullo di una bianca falena
che si posa sul fiore
e, la libidine del suo succhiare
le apre le ali per volare.

I ronzii fastidiosi delle mosche
mi arrivano senza sosta
ogni volta che nel mio camminare
faccio tappa per riprendere fiato
accaldato, in modo sfrontato chiedo
il tuo conforto.

A Te che sempre mi stai d’intorno.