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Se l’inchiostro fosse stato prigioniero
di una scatola di sigari,
se l’acquerello fosse stato meno sbavato
sulla tela, a raccogliere tutte le preoccupazioni,
in un colore affogare...
Se non ci fosse stato l’uomo
che toccò d’incesto con le tempere
ogni donna ritratta, come una sorella,
come una figlia, come la passione
che nasconde e strappa le viole
in fiore, che prende e lancia le spighe
per ogni schiena, lungo la pelle pallida del silenzio...
Se le urla non fossero così lontane,
carezze azzurre e poi buie
di un mare che nutre, partorisce
e riprende, risucchia, nel suo grembo
magro e profondo...
Raccontami di quella donna
che si sentiva svenire ogni volta,
sentiva le sue mani, carezze
di cera, lungo il dipinto,
il suo corpo, le curve,
lungo i fianchi, fino a rigurgitare
perversioni e paure
dagli occhi di un gatto impaurito.
Raccontami di quella donna
che si prendeva le bestemmie
e le offese, che accettava il suo piede
schiacciare il proprio ventre,
e accettava poi i suoi baci e le sue lacrime
e poi ancora prendeva le sue mani
sulla propria pelle,
per l’ennesimo capolavoro
di un quadro da vendere
assieme a fotografie
bianche e nere e nude.
Raccontami di quella donna
che lo amava, nonostante i pezzi
di bottiglia, nonostante lo schiaffo,
nonostante gli insulti, nonostante
la pesantezza del suo alito, le sue parole
logore come il peso del suo desiderio
e del suo pianto, nonostante il proprio vuoto
che si trascinava, scivolava, tra gli spazi
e le tavolozze, tra le polveri e i cavalletti,
e lo cercava, a sé, attraeva le sue carezze
tremanti e insicure, e lentamente
come una madre che chiude le ciglia
gli baciava i polpastrelli
alla ricerca del ladro di mani,
del respiro che ruba il senno e il sonno,
e lo guardava senza parlare,
ed era lei, infine, a rubargli le dita
per le ultime carezze
del tramonto. | 

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