La penna che tu stringi nella mano,
la pioggia che ti scivola sul viso,
il vento che ti fende sì deciso
o quel ricordo lieto, pur lontano:

né mai esistette amor dolce e profano
che dalla gelosia venne diviso;
né mai per questo, amante fu deriso;
ché la passione è doppia come Giano.

Io ti amo; ed odio pure quelle bolle
di schiuma che ti sfiorano la pelle,
ed è tragedia ed anche, ahimè, una farsa;

e senza te, quest’anima riarsa
non trova pace e neanche il tempo svelle
le spine che mi resero un dí folle.