La testa riposava sul tuo petto
e il palpitar del cuore mi cullava,
il mondo conosciuto era quel letto;
eppure amore, credi, mi bastava.

Smezzata la candela e non l’affetto,
che più cresceva al tempo che passava,
abbandonati, gli occhi volti al tetto,
la mano alla tua mano si annodava.

Mi sembra di guardare dal di fuori
sbirciando di soppiatto alla finestra.
È un sogno, sì. Ma solo i sognatori

del vento che sussurra fanno orchestra;
e questo, Bucaneve, è il dolce fato
di chi ama alla follia, ricambiato.