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 E’ per passione che scivolo nel fiume a cercare il fondo
e faccio cerchi nell’acqua e mi distraggo nel volo delle libellule
quando il sole si ritrae ed io resto ancorata alla purezza del verbo.
E’ distorsione di luce intorno e sul colle dove vivo come in esilio
fiammelle al ciglio di vie silenziose, segnali di un preciso itinerario
l’anima quieta sguarnita giunge alla meta e non intuisce sventure.
Poi il cielo d’improvviso si riversa sul suolo e inghiotte
quei voli sognati il peregrinare di notte sui gradini
della memoria. La luna pendente sui gerani alla finestra
e il verso acuto d’un rapace notturno sui tetti, invisibili.
Il poeta più non scrive i suoi versi, in preda all’ebbrezza
li grida all’amata per sorte avversa da lui lontana
oppure li appende per strada sui muri e sul filo dei desideri.
Così è per passione che denudo l’anima mia
non vendo parole e neppure pensieri.
Tintinna per terra una moneta scivolata dalla tasca
d’un passante distratto o che non riesce a capire.
E piango un silenzio, brutalmente spezzato. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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