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Come la pelle arida di una luna
che sbarca sul deserto dei mari dell’umanità,
come un fulmine che spacca l’occhio
ai lupi del cielo,
un ululato silenzioso
come gli angeli quando parlano.
Una Notre- Dame piena
di pietra, che si alza tra le fiamme
delle compassioni, delle colpe,
dei farfugliati amori rancorosi.
Una cattedrale che alza il mondo
oltre i sogni – brucia –
Una chiesa di promesse
che canta perdoni
- brucia –
Una casa per le piccole madonne
con i loro bambini, l’asilo di una magia zoppa
o di una fiaba accoltellata,
- brucia -.
Come la pelle secca della terra,
il mondo urla – brucia –
tra gli occhi di scheletrici bambini
e di colla come cibo
pregano a noi – dèi dalla pelle bianca –
il sorriso di una speranza,
che la loro madonna d’ebano
possa dalla mammella raggrinzita
riuscire a sgorgare latte
Latte dalla cattedrale di pietra,
ma il cuore di legno brucia.
Le gargolle hanno lacrime di fuoco
per le strade, voci senza suono
come una maledizione,
la chimera non trattiene lo stupore,
non trattiene la delusione,
e le strigi al sangue della Passione
fanno raccomandazione,
ali ferite da crepe,
becco ricurvo e chiuso
come un pianto nascosto.
Di pietra il mondo
ha incendi nel cuore della terra,
e delle sue sacre api, anche se nessuna
è la lacrima scesa, santa è la morte,
San Michele e Lucifero
ne pesano – quel cuore - con le altre anime,
il bilanciere delle paure
a sei giorni dalla Pasqua,
Notre- Dame brucia. | 

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| «Picture: Art of Michele Everard Weldon» |
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