Tutto riparte
ma i fiori sono di carta
come gli facevi da bimba,
i giorni fluiscono
senza il mormorio del ruscello
con i ricordi che nascono
tra i solchi di un campo.
Nella solitudine
senti la voce gioiosa
con i suoi creativi pensieri,
ma tutto porta alla tomba...
Con sterile ardore
aspetterai l’alba,
coi ricordi che volano
come piccoli passeri,
con ogni rimpianto.