È la resa dei conti
ho comprato senza spesa
non v’è somma
ed il resto non torna.

Mi rincuora,
ho rubato al mio cuore
il fardello or mi pesa
ed ogni speme spezza,
una lancia nel petto.

Chiedimi dove,
chiedimi quando...

dove il canto muore,
quando la voce
diventa tormento
e ogni sillaba incatena
il nostro dire,
il dolce verbo.

Sorge l’alba
ed il vento rincorre
impazzito,
arrotolandosi
nelle crepe
del tempo.

Sarà la resa dei conti
mentre la fatica
incombe
con la sua tristezza
ed il suo dolore,

il cerchio chiude
con il suo raggio
obliquo.