Migrante
che vai chissà dove
con umile cuore
e aria spavalda
come in groppa
a un cavallo da corsa,
per tua madre
resti il bimbo,
che stringeva al suo seno
che ora vaga in cerca di pane
come straniero in ogni confine.
Lei t’affida al Signore,
seduta sopra uno scranno
con la mano s’asciuga il sudore,
pesano gli anni...
Nella casa a fianco
un vecchio intreccia cestini,
il tempo passa in un modo o in un altro
ma non sempre profuma di rose.