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Il cuore stringe il fegato al mondo
dove le tracce del sangue ha la neve
tra il suo pelo bianco, ispido
dove il latte è custodito dal branco.
E il bambino del silenzio
le stringe le dita, mignolo
alla sorella del mare
- donna che richiama la foresta
nascosta tra architetture e nuvole
tra i seni delle acque e gli spigoli dei muscoli –
E frettolosi i polmoni odorano
il profumo di petali che hanno
le rocce, pietre che nascono
dal dolore del bambino muto.
Si seguono, si prendono, si custodiscono
come odore lunare
- non sarà mai lupo
ma suono di musica
ululati che del dio del sonno
risveglia il cielo e la grandine,
come dèi indispettiti
e invidie che hanno le bocche
non delle dèe ma delle cucciole di farfalla
che abitano i fiori -.
Non sono tamburi, sono dita
polpastrelli tra l’aria
del vento che sfiora i volti
delle maschere,
mille e mille ancora di stelle
con il volto dipinto di bianco,
mille e mille ancora di soli
con il volto dipinto di nero.
Non ha artigli la notte
ma stride i denti e accartoccia
il corpo in un telo nero,
lì nasconde il suo cuore
regalato alle ossa della terra,
si dona al mondo, alle sue vene
e alle sue arterie, mille scie blu
sulla limpida pelle.
Lì nasconde gli artigli, la notte,
e piano luccica, lieve
dando come “Il Ritratto Ovale”
la vita in un ultimo Si. | 

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| «"Il Ritratto Ovale" di Edgar Allan Poe: un pittore che amava più l’arte che la moglie chiese a lei di farle un ritratto. La donna servile che non aveva mai negato nulla al marito accettò. Ma il ritratto risucchiava la sua stessa vita, più il dipinto si completava più lei si ammalava. Quando il dipinto fu completato, lei morì.» |
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