Forse ci sarà neve
quando svuotati i cassetti
del comò laccato di bianco
riporrai ogni immagine in valigia.

Come sarà Rita?
Il giorno in cui andrai e le stelle
non illumineranno proprio niente,
né lo strazio del costato, né le tazze di Boemia
impolverate di silenzi asciutti.

Hai tagliato tutti i capelli
e dimenticato ogni promessa
urlata dallo scoglio immacolato.

Solo i gabbiani, a ripensarci,
restano gli stessi.