A volte parlo di me, guardando la luna.
Guancia a guancia con la sera,
dal guscio di velluto.

Uno scivolare lento,
nella tela del ragno.
Le mani mescolano carte truccate.

A volte sogno ad occhi aperti,
volti conosciuti.
Immagini senza contorni,
sfilano, ad una ad una.

E dopo ore e giorni, dai cuori spezzati.
Nascono da soli, fragili germogli.

Le tue albe, Amore mio,
sono rose smarrite.
Boccioli addormentati nell’oblio
dai colori pastello.

Il grillo parla da solo
con il suo cappello a cilindro.
Non ritornerà mai più indietro
ciò che di noi abbiamo vissuto.