Quasi taciuto l’amore
nel gioco vezzoso del sempre
ritorna l’antico pudore del sesso
quasi fosse vergogna giocare
se non come padri dei padri.
Noi sullo stesso gradino
noi con la fretta che avanza
e il ricordo un po’ sfocato di ieri,
noi con le mani avanti a disporre
un domani che ci vedrà bianchi
forse senza memoria, forse senza domani.
Troppo tempo è la vita che brucia
e non rimane che un attimo
nel falò consumato degli occhi
nel calore pronunciato in silenzio
quando scende la sera e col buio
la notte s’accende di lucciole
e ci ritroviamo riversi in un prato
a rincorrere sogni come fossero stelle
basta allungare una mano, ed è ancora ieri.