Quale il mio delitto?
L’essere in disparte,
senza vezzeggiare
l’odi dei salotti?

Scrivere recondito,
profondo, irraggiungibile,
questa mia poesia,
che proprio non conosci,
lungo quei sentieri
mai tracciati invero,
pervicato all’ombra
dell’essere poeta?

Cos’è che stai facendo?
Ordunque tu mi leggi!
Com’è che nel frattanto
non te ne senti parte?

Te ne farei domande
da fartene avvilire,
ma io non cerco questo,
voglio che sia poesia.

E quindi dico grazie,
grazie all’ispirazione,
a quell’insopportabile
voglia d’opinione

Ed alla fine a te,
che ancora stai leggendo
sebbene avrai capito
che già si sta finendo.