Il fruscio di una fonte
persa fra fili d' erba
come scorrere di fotogrammi
nella fresca mattina di fine luglio
ê sogno di un risveglio sapiente.

Fra speranze ed emozioni
siamo soffi di polvere
brezze di speranza
che si rincorrono tra le eterne colonne di legno
nel tempio della meraviglia
che reca in cima
le chiome di rara esistenza .

Ed in quel fruscio equoreo
scorrono i miei pensieri mortali
e s'innalzano sulla torre del tempo
come colibrì in cerca del vero senso
che è scritto sulle pagine dei giorni.