Case, cappotti di pietre
coi loro berretti di creta muschiata
ove nell'imperfezioni
i passeri fanno il nido
e nell'andirivieni malinconici pigolii
evocano tempi andati
fatti di abiti rattoppati
e consumate pezze
perdevano il filo
sventolando alle corse
senza meta dei bambini
con denti molati
da reliquiose croste
estratte da bucate tasche
nelle quali il sogno
vi posò un soldino
mai speso con la fantasia

Cronisti del silenzio, i vecchi
accerchiati dal progresso
che come un topo
rosicchia il sacco
e chicco dopo chicco
s'affloscia a terra

Monumento alle fatiche
alberi monchi
dal lasco fogliame
tremanti al rumore di motoseghe
rabbiose nei paraggi
sputano incenso
trasportato dal vento
che ulula presagi
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