L'erba cerca di mangiarsi l'asfalto
cotica del diavolo ferita da sgommate
tappezzata di ricci, gatti morti
e ogni tanto da qualche cane
col fiuto imbalsamato nel ricordo
e pennellate di rosso a delimitarli
sotto il controllo delle mosche
che dirigono il traffico col ronzio

Tutti corrono sperando
il vento spezzi aureole di stupidità
e per arrivare primi al podio della noia
ove flatulenze in sbaglio di gallerie
soffino su individualismi omologati
bagnati da intrugli chimici, olio al vanto

Accorciano distanze i passerotti
saltellano su fiori preganti, assetati
e nel canto impastano briciole e omelie
poi con traiettorie disegnate da rumori
nel volo boomerang, nuovi azzardi

Qualche stereo detta i tempi ai pensieri
e biascichi molleggiano teste
antenate da pomatati capelli
e alcuni sfibrati, inferriate a occhi
stanchi di roteare nel vuoto