Mani piccole e profumate
di latte e sole,
ridono al celeste respiro
scucito dal vento e lasciano il filo.
Strisce dipinte nei coriandoli
accesi dai mille colori-
La meraviglia spalanca
le mute palpebre dell'ombra.
Palloncini danzano e volano
nel velo dell'Oltre.
-E tu ora lo senti? Si...è il gioco dell'incanto!
Nell'antica e tatuata memoria
di un sogno smarrito.
E vive ancora nel palpito
dell'immobile fiaba,
alla malìa chiara accesa dall'aria
e si nutre la bimbo- magia.
Ed è già Festa!
Nel gioco del libero- incanto.