Piccolo amplesso ardimentoso,
rituale antico e fuggevole,
il sapore del peccato avevano
i tuoi baci giovani e liberi.

Visione di deserti, oceani e stelle,
continenti che si fondevano
al di sopra della crosta terrestre,
asini senza guida capaci solo di toccarsi.

In esilio mi ha scaraventata il tempo,
nell'angolo della tua tasca,
tra bottoni da conservare e un'accendino di riserva,
tra polvere di presente e ritagli di passato.

Immobile son restata nell’attesa
di nuova linfa d’ amore,
intanto è arrivato l’autunno
ed è morta anche l’edera.

I baci smarriti sulla via della realtà
non ritorneranno.