La sera ora, è accanto alla finestra
lasciata socchiusa per via del vento
eppure tutto è così immobile
fermo nella polvere che ho conservato
dentro alle cornici, negli angoli
in cui la memoria spesso indugia
e basta un attimo
la piroetta in rosa d’una ballerina
nel suono roco d’un vecchio carillon
l’odore delle favole
col legno che brucia nel camino
le ginocchia col velluto a righine del nonno
le mie treccine accostate al petto,
il pane ancora caldo sul tavolo
con tanti bambini e poca nutella
il sapore della felicità
che sta racchiuso in uno scrigno magico
e soltanto il cuore sa trovare.