Sei giunto, settembre,
regalandomi la dolce
solitudine del cuore,
la malinconia.

L'abbandono dei sogni,
in ogni via, anche se le
gialle rose sbocciano
ancora nel mio giardino.

Non v'è rimpianto, non
v'è nostalgia ma solo la
certezza che la fine di
ogni cosa lascia sempre,
una scia di dolore.

Avanzerà l'ottobre coi
suoi grigi veli, e di giallo
e rosso tingerà le foglie.
Bollirà il mosto nelle

botti di rovere, e i grappoli
dorati diverranno ebbrezza,
per rallegrare i giorni
di neve.