Il vento iroso veniva dal mare,
solcando pietre, sabbia e mura
tinte di azzurro o di case antiche.

Incideva rughe, dentro le pareti
dove la bougainvillea arrossava
anche il volo delle rondini appena

tornate a riprendere possesso dei
nidi abbandonati, che attendevano
gli ospiti emigrati l’anno prima.

Odoravano i campi di grano,
gelsomini in fiori, ma il profumo
che su tutti s’imponeva era quello

di zagara d’arancio e di limone, che
sbocciavano di puro candore tra il
luminoso verde, dove raggi si posavano

tra il ronzio di api ed il garrito
di gabbiani che sorvolavano lo
sciabordio di onde oltre la spiaggia,

voci che si spandevano,
come un canto nostalgico
d’amore.