E’ un albero senza fiori
il mio presente, ora che
sul grembo mi è morto
l’amore.

E' come un lago stagno,
senza vita, abitato da
alghe avvelenate.

I giorni, sono memoria
di un antico lume, che si
è spento senza lasciare
una scia di luce.

I miei sogni son volati via,
lasciando vuoto il palmo
delle mani.

Arido è il campo
che circonda il cuore,
e l’anima si è persa in
un silenzio astrale.

Il dolore però è un postino
puntuale, che bussa alla
mia porta ogni mattino.