Oggi, anima arsa,
minuta nel patio deserto,
cerchi ristoro fra le fronde.
Analisi e conflitti, ti hanno spossata,
mentre la morte cava leva la sua falce.
Era tutto prevedibile, il declino lento, inesorabile.
La serpe gialla, come l'olio, all'ombra del sasso
aspetta lo scatto dell'imprevisto.
Quanto l'inedia ci ha plasmati,
la ragione che bella fu cadde dormendo
sulla strada dell'incuria