Sbocciano i fiori
ma tu, timida primavera,
ancora indugi nel torpore
lenta, come un adagio.
Appena percepiamo
un leggero grecale
un alito di vento
che non scompiglia.
Eppure
tutto pare in subbuglio
nel sepolcro giardino
del nostro inverno.
Si attende
che quella pietra
rotoli
che la luce esploda
in fulgidi barlumi
accecando occhi incapaci
di vedere oltre quel muro:
non risorge la vita
senza speranza.