Tenerezza del vento venuto
dai monti, che solcando le pietre,
incide crepe sui muri dove l’edera

s’aggrappa come faccio io
con te. Indomito amore che
vive all’ombra degli sterpi, e
dei campi sterili.

Eppure odora di rose non colte,
il giardino dell’anima, e ammiccano
gli stormi di uccelli di passaggio.

Note lontane echeggiano memorie,
mentre tornano palpiti d’attesa
di un sogno sofferto, e desiderato.

Vibra nell’aria un canto lieve
e il cielo di gennaio mostra
un azzurro intenso, ove pastelli

sciolgono colori, nell’abbandono
dolce di un ritorno.