I canti, i versi
sono come nuvole
che lentamente trascorrono
ed in fretta precipitano la loro acqua
per cercar di fecondar il mondo,
i fulmini, giochi di fuoco
che illuminano al rimbombo dei tuoni
ogni orizzonte che si perde
nella notte
che profuma di tutto il nostro tormento
necessario per conquistare il mondo.

Sull'albero
un passerotto gorgheggia
all'arrivo della tempesta.

Egli non è partito con lo stormo
ed è sicuro
che il sole tornerá a risplendere in futuro,
i raggi riscalderanno le sue ali
e gli uomini si daranno le mani
per festeggiare la primavera
e quell'acqua discesa dal cielo
che ha permesso il trionfo della vita.