E poi verrà ancora Novembre
e l'ombra scura dei cipressi.

E rimarremo chiusi nell'identica morsa,
aggrappati a date e nomi.

Lasceremo un fiore,
un lumino acceso,
l'ultima sillaba scivolare sul marmo
a chiudere il suono di un saluto.

Noi i vivi, forse prossimi
all'infinita notte,
ma a non volerlo pensare.

Noi che ci lasceremo alle spalle
l'immobile afono,
che non chiede più tempo,
a dirci andiamo che si è fatto tardi.

Poi, in altri balbettii di uccelli,
tornerà ancora Novembre
e noi chissà,
chissà se ancora noi...