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 Zanzare, gabbie,
strade, male...
Libellule, tane,
cade, lame...
Le volpi indossano le nostre maschere,
freddo, scarno, tonto mondo,
e pongo, udito a orecchio
al muro, pur di riascoltare
l’eco,
parole del tuo vento,
senza soffio, senza aria,
senza memoria,
senza... corpo.
Il tempo ci ha preso,
mano per mano, come le madri
al parco giochi,
sospese come le altalene.
I minuti son stati anni,
ed ora gli istanti
li raccolgo, li tengo,
gelosa come in un cesto
i petali pestati, spezzati, tagliati...
Ho i singhiozzi collezionati
come gocce e muffa
lungo le pareti nude,
spoglie delle anime, che le hanno vissute,
che le vivranno,
che le perderanno.
Titubante, bambina di pezza e ossa,
carezza appena, perla
e muto buio che avvolge di tramonto
le catene
–sospese alle altalene-.
Non è fiato, non è voce,
-perché non hanno voce-
esplodono, unisono e suoni,
ragni bianchi che spariscono
immersi nelle acque del sole
quando risveglia il cielo.
E non so cantare,
mai potuto, e digito dita
lungo i muri umidi,
muti anche loro,
-tristi anche loro-
ammirano il crepuscolo,
il giro su se stesso,
la sua nuova faccia,
nuovo giorno, di un mattino
dove luna ubriaca confonde sera all’alba.
E capovolta, posso di nuovo
vedere tra le stelle dell’aurora
il volto che non mi hai lasciato,
disegnato, inciso... ricordato.
Come un danno,
onde nello stagno.
Zanzare, mare,
sporco, catrame...
Libellule, sarte,
magia, pane...
-Neve-.
Come un danno,
sasso nello stagno. | 

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