Ho puntato lo sguardo con
nostalgia verso quei giorni
fatti di magici istanti posati
come diamanti sul cuore.

Ma fuori piove, la nuova
stagione è senza volto, una
immota agonia, vive dentro
il giorno madido di gocce.

Le strade silenziose appena
si fa sera, le campane vicine
chiamano la notte e nel prato
non brillano le lucciole.

L'oratore della stagione non
ha più voce, tanto il vento
ha spazzato via ogni pretesa
di canto. Resta solo il gracidio

di una rana che malinconica
sbuffa bolle d'aria, anche lei
intristita da tutto quel silenzio.
Ma nessuno riesce a legare la

farfalla che continua a cercare
il fiore su cui posarsi e il soffio
la sfiora appena, perché la sua
leggerezza è un vero miracolo

e anche se ferita dalla vita
continua imperturbabile
l'estasi del volo.