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E davanti la strada divora
la vista che corre e che stagna,
impazzisce la ruota e si lagna
con un sibilo in curva; lo implora
un cliché che la fretta guadagna.
Ma che fretta! E l'asfalto che brucia
non dà tempo alla lunga distanza,
e s' ingoia il cammino ed avanza
più veloce con troppa fiducia.
Scappa il solco sul bordo, e la siepe
è solo ombra che investe la luce,
nella piazza di sosta una truce
smorfia d' uomo nasconde le crepe
di stanchezza che porta sul viso.
Ma la ruota non ferma il sorriso,
e sorride all'aperta campagna,
fugge il branco di vacche e la cagna,
quasi fosse di là il paradiso.
Sempre avanti più in fretta che mai,
altre macchine assai più veloci,
a bruciare con tempi precoci
il traguardo del nulla e dei guai.
Lunghi alberi e basse bordure,
staccionate e carcasse di case,
solo poche parole, una frase,
e poi cambiano sceneggiature.
Altri attori, altre mille regie,
macchie nere nei dossi dorati,
campanili in un tratto spezzati,
silenziose lontane elegie.
Non si arresta, si spinge più avanti
la vettura che scivola e vince
ogni attrito, così si convince
con il credo dei primi ai volanti.
Una furia e la brezza é già vento,
brucia gli occhi e schiaffeggia le ciglia,
non c' é gioco, non c'é meraviglia
nel mangiare distanze in aumento.
Non ricordo il colore del cielo,
né da dove venivo e per dove
sulle ruote da ossesso correvo.
Se da prima parlavo ora belo,
ho smarrito ogni senso e le prove
sono opaca visione che un velo
alla coscienza nasconde un altrove. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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