Il nostro amore
una patata
conservata
in una stanza buia
per farla dormire
ma un bel giorno
da una finestrella precaria
sospinta dai capricci del vento
s'apre uno spazio sottile
impercettibile ai superficiali
e diventa presunta chiusura,
passa ladro uno spiraglio velenoso
di luce
e dà orgasmi sfocianti a germogli
in luogo ostile
e privi di terra dove attecchire
in sviluppo a radici,
impetuosi e farsa all'inizio
vigorosi e nascosti a ogni sguardo
essiccano la morbida madre
e muoiono,
poi una melma che cede alla muffa
lascia un'impronta nera
nè vita nè morte
ne fine nè inizio
un nulla che non vuole racconto
ma io poeta seguo
ogni traccia di vita
e la rendo metafora
di riflessioni
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