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| I giorni procedono spediti
con essi il tempo se ne va,
tutto è costantemente uguale,
nulla par cambiare.
In fila, un dopo l’altro
laconici passano i giorni,
sulla tortuosa strada
sulle cose tralasciate
sui sogni relegati nell’oblio.
Il vento soffia sui miei pianti
rompendo un silenzio duraturo,
l’inquietudine già da tempo
ha scelto casa dentro me.
I giorni vanno via
con essi, se ne va la primavera
in questa strana parvenza
tutto sembra voler fuggire.
M’opprime la consapevolezza
di dover un dì mancare
rinunciare al mio tempo,
ma in fondo il tempo cos’è,
se privato degli irrequieti palpiti
di questa vita mia? |
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