Si dice,

che forse il mogano

adegua meglio l'impresa

del celare per decoro

la violenza della morte



[eh!]



Del drappello che ti spolpa

odo già l'avvicinarsi

eppure, avevi della classe

in quel sorriso da vivente.



Ma come?

Come è potuto accadere?

Se da poco avevi stretto le tue fauci

E sornione dileguavi nei tuoi intenti

e tra odi,  piccoli i rigurgiti e i tuoi stenti!



Inconcepibile come la foga,

la maturata forza espositiva

sia dileguata nel lasso d'uno zoccolo

che scalpita sul parquet!	



[Oi oi oi!]



Ci credevamo salubri ed immortali!

Quasi come fendere con la penna questo cielo 

E Invece ora 'muuuu_ooo_riii' in un solco di vergogna



Si dice,

Che se avessimo avuto

il coraggio di affondare

il coltello dentro al petto

l'eleganza del mistero

elargirebbe ai nostri versi

qualche eone di speranza.



Che ogni sciocchezzuola 

o quadrilatera chimera 

sarebbe giustappunto 

riallocata, riclassificata

dietro al tonfo d'un suicida

in caduta a Timbuctù



[Eh!]



Se fossimo ancora ombra

la penombra o perdio la polvere!

Di queste immorali congetture

non avremmo ancora i salmi.

Non staremmo ad aspettare

ad ovviare sul precetto

sulla forma e perdiana 

stordiremmo ancora il passo

con le nostre invocazioni!



Si dice,

che il sofisma ha sciolto il nodo

che la strada è ormai finita

e che nulla 

nulla più

da questo inchiostro

avrà il senso della nascita

o il tepore della morte.