Ogni carezza che ner core passa
lassa ‘na traccia che nun se cancella,
è na ferita peggio de ‘na tassa
profonna assai si l’età è monella.

Er tempo, saggio, cerca d’addorcilla,
je passa su ‘na mano de colore
e tenta piano, piano aricoprilla
come l’edera fa cor casolare.

Ma er core è ‘na lingua dentro ar petto
che batte sempre ‘ndove er dente dole
e torna sempre lì pe fa dispetto.

Ce spreca verbi, versi e le parole,
ne ‘a puncicatura ci ha diletto
su ‘a ferita sparge sempre sale.